POEMA SEM DESTINO

 

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a mão não pensa e vai em frente

como pedra que vem da montanha

rola e rola e afunda no mar.

 

A luz é pouca

 a febre esquenta

a idéia louca

que assanha.

 

Nada é fixo no universo

o giro parece lento

mas é de assombrar

o pensamento disperso.

 

O poema se tece,

se cria borbulha

nasce vira menino

e sem destino envelhece.

 

Antonio Carlos Rocha